C’è più aria in questa stanza
ma non riesco a respirarla,
sembra uccidermi.
L’aria di casa non può essere
per me soltanto,
sennò che casa è.
La tua forma sul cuscino
svanisce ora dopo ora
e vi appoggio la mia faccia
per rifare le pieghe.
Mi sembra di sentirti.
Senza i tuoi rumori
questa casa è morta.
Le ore non passano.
Anche il mare in sottofondo
sembra chiedermi dove sei.
C’è uno sguardo solitario in veranda
che stenta a ricordarsi di vivere,
bussa alla notte che viene
mentre la mano pullula di te
Ciò che non sentivo manca
più di quando eri qui con me
